8.4.11

cada vez que me pongo a pensar seriamente llego a la misma conclusión: va a ser una mierda. no van a leerlo ni mis amigos de compromiso. al fin y al cabo no me importa una mierda.
la música no deja más de lado el recuerdo ese que me acosa, lobotomía para la habitación 303, por favor. porque hasta allá fue que me persiguieron los capicúas; y por un lado quiero tenerlo presente, pero por el otro me angustia, no me reconozco- perdí mis manos en el camino. ya no puedo escribirle a nadie, a la pluma se la come el óxido y el cuco se desvanece de a poco.
me vendría bien un buen cachetazo.

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