you belong to me i believe

(un espejo, la infancia)


le acerco un lápiz para que se lo clave en la muñeca.
no quiere morir, quiere sentir algo, marearse un poco;
piensa que vivió mucho pero que lo vivió mal, y se pregunta qué tan irreversible puede ser su alma, si es que la tiene- también duda.
el miedo no nace del sentirse incompleto sino del pánico a saberse lleno (porque claro, entonces)

¿después qué? se pregunta si habrá más; si el lápiz hundido en su muñeca tendrá algún significado, si el dolor va a llevarlo a algún lugar.
no sabe-pero tampoco la felicidad, ¿a dónde va?
puede ser que las angustias y las alegrías vayan a parar al mismo rincón, de una habitación sin puertas ni ventanas- no las necesitan para entrar.
piensa en lo impenetrable de la materia
y deja el lápiz donde está-

el dolor no lo siente, sangra un poco pero se va.
su mente siempre pareció estar un poco más allá-
serán las dudas la anestesia del futuro. conmigo no habla; me mira de reojo y luego empieza a pestañear.

hubo un tiempo en el que nos conocíamos y jugábamos a ser todo menos vivos, materia que no se pudiera asesinar. y soñábamos mucho, a veces de más. creíamos que los ojos eran el reflejo del alma.
puede ser que haya sido verdad entonces, pero ya no. ya no nos conocíamos ni jugábamos.
no había reflejo, nuestras almas se habían marchitado.
hundió un poco más el lápiz, atravesando la carne sin dificultad. sin buscar que nuestras miradas se cruzaran comenzó a susurrar:
el delirio es creernos aptos, creernos VIVOS, cuando valemos lo que un mueble, cuando en realidad somos ¿carne inerte? con sabor a sal.
nacemos y morimos embalsamados; la piel no nos pertenece y la mente nos suele abandonar.

veo como sus palabras se clavan por todo el cuerpo, palabras afiladas que lo comienzan a desgarrar. y ni un grito, la sangre brota a chorros, ni un grito y se empieza a desangrar.
solo escucho un gemido, pero no es dolor, es resignación.
como si fuera espectador de un extraño ritual, solo mira y gime, se mira y, resignado, gime.
a su cabeza vuelve la imagen del cuarto sin puertas ni ventanas donde la angustia convive con la felicidad. cierra los ojos sin decir nada y al instante ya no está.

me saco el lápiz de la muñeca y todo empieza a girar.
frente mío, el reflejo de una vida más que muere detrás de un mismo espejo.

entrada de cuco @ 10:30